Hösten kommer alltid så lägligt efter sommaren. Lägger en sval, tung filt av trygga rutiner över semesterns hetta och dekadens. Lugnar ner och styr upp. Reder ut och riktar in. Som en lätt vemodig omstart. "Men, stopp! Våren!" invänder du. "Det är väl ändå då det börjar om?" Jomenvisst. Sätt fingret var som helst på cirkeln, så har du din början och ditt slut där om du vill. För mig hamnar den här. Det allra vackraste har inte kommit än, det väntar bland träden. Min nya höst är så full av uppgifter att sömnen redan slutat komma i tid. Men medan jag väntar kan jag ligga här och lyssna på regnet. Ett stilla pickande mot rutan och lite sus i stupröret. Jag tänker på hur tyst regnet skulle vara om det aldrig träffade fönstret eller nådde röret. Skulle det ens vara regn om det liksom bara blev hängande i luften? Nej, jag tror det behöver träffa på annat för att höras, märkas och definieras, inte olikt oss människoapor. För vad är vitsen med en hög nybakade bullar, om
Gör du också så bland? Blir hängande i tanken vid ett ord eller uttryck. Tänker det, smakar det, gång på gång tills det ömsom helt tappar sin betydelse, ömsom blir helt obegripligt, en liten samling bokstäver och ljud bara. Ibland tar de ett sånt varv med mig, orden. Och det blir den omväg som behövs för att jag ska förstå. Tror att det är därför jag tycker så mycket om dem. Orden. En stund den här sommaren tänkte jag på att låta bli. På hur ofta jag inte låtit bli. Hur jag har mixtrat, donat, grejat, pressat, skruvat, puttat, övertalat och krumbuktat för att få livet/mig själv/någon annan/något annat att röra sig i den riktning jag uppfattat som den rätta. Och hur det ganska ofta skavt och skevat och hur jag ändå fortsatte. Det går att streta på ganska länge om en bara tittar åt rätt (fel?) håll. Inte sällan har mitt arbete också handlat om att baxa tingens ordning i andra riktningar än dit de själva vandrat. Kanske går det att kalla mig både envis och tjurskallig till följd av dett